Ex-Absurdo

Daniel Sada .- –Sé que te importan un pito las predicciones que yo haga, pero no olvides que soy un hombre muy especial, soy, digamos, visionario... Mmm... con siniguales poderes para vislumbrar las cosas, y además casi nunca me equivoco. Acuérdate Trinidad que tenerme como amigo es como tener...– del equívoco al dilema de ir retrocediendo a poco, en infusa duermevela: él dizque escucha abstraído tratando de hacer re-cuentos sólo por no hacerles frente a los sucesos del día, tan cruciales como vagos, y aún menos a
las ínfulas de...– Soy agudo como nadie...

Formotón Asai

Mario Bellatín .- Los depósitos manejados por el gremio de carniceros se levantaban cerca de los muelles de la ciudad. A partir de las diez de la
noche aquella era una de las zonas urbanas más desoladas. Entre un depósito y otro existían pequeños locales abandonados que alguna vez sirvieron de merenderos para trabajadores. Casi todos contaban con sótanos espaciosos donde en determinados días de la semana se producían los Altares. Para saber dónde se iba a llevar a cabo el siguiente Altar, existía una complicada red telefónica por medio de la cual se daba a conocer el tipo de espectáculo que se iba a producir. Los datos
sólo podían conocerse horas antes del comienzo de una sesión.

El imperio del adios

Federico Campbell.- Uno. Parecía que lo estaba viendo desde lo alto de una colina: Jordán descendía en su jeep a lo largo de la brecha peninsular, de norte a sur, tras un disparadero de polvo que a veces lo ocultaba. El sol caía a plomo y el jeep que había conocido las arenas de Iwo Jima o Guadalcanal se entregaba a la libertad de la planicie desértica entre batallones de cirios y chollas que lo dejaban pasar sin los estallidos de la artillería. ¿En qué otra cosa podía pensar Jordán al volante? No era inimaginable que evocara el pasado militar de su máquina: las explosiones de las granadas que le arrojaban los soldados japoneses, la rauda estampida cuando servía de ambulancia y sacaba de la línea de fuego a un infante de marina destripado, el hierro de sus costados que servía de trinchera –las llantas hundidas en la arena– en el momento del desembarco..

La clave Morse

Federico Campbell.-Nos asomábamos por la ventana ya muy entrada la noche. El silencio del barrio era el de la madrugada. Sólo un farol tembeleque arrojaba su mortecina luz ámbar sobre la calle. Abajo, enfrente de nosotros, un chevrolet amarillo que llevaba las letras Taxi en la portezuela
permanecía quieto. Las sombras de dos hombres se recortaban borrosamente en el interior del taxi.

–¿Quiénes son?

Párrafos de la ciudad

Mauricio Tenorio.- Uno. Llueve sobre el asfalto de una tarde de julio. No hay verde y campo en el domingo de este valle. Deambulo entre las líneas que son uniones de las masas pesadas de concreto; los pies palpan las rugosidades e imperfecciones de un suelo rajado por las venas de árboles: piso los respiraderos de un mundo que abajo muere. Debajo está el valle sin bordes, el que tuvo a la ciudad domada, acorralada por el campo. Hasta aquí, no más ciudad, no más campo. Arriba veo mojarse a un mundo entero que no remata y vuelve a reiniciar cada esquina. Mis pisadas repasan los pasos del nadie en particular que, en historia, es la procesión de todos los que fueron. Aquí van mis pies al compás acelerado de pares y pares de piernas, extremidades de un solo semblante: el de esta ciudad mojada en julio.